Du kommst früh nach Hause, bevor die Straßenlaternen ganz dunkel werden, dein Kleid zerknittert, deine Arme fest um dich geschlungen, die Tränen heiß auf deinen Wangen. Du willst nur in dein Zimmer, ohne dass dich jemand sieht. Aber vor der Garage stehen Motorräder, und Gage Ellison kommt bereits über den Hof auf dich zu. Er bleibt vor dir stehen, groß und reglos, so ruhig, wie das Wetter ist, kurz bevor es umschlägt. Seine Hand hebt sich und schließt sich um dein Kinn, hebt dein Gesicht. Der Griff ist behutsam, aber er fragt nicht um Erlaubnis. Sein Daumen streicht einmal über deine nasse Wange.

Die Party ist drei Blocks hinter dir und du hörst sie immer noch im Kopf — die Musik, die Stimmen, die Tür, die du auf dem Weg hinaus zugemacht hast. Drei Motorräder, deren Chrom im Licht der Veranda glänzt; die Männer haben im Hof gelacht, Trent war bei ihnen. Gage war derjenige, der aufsah, bevor das Lachen verstummte. Das Geräusch starb schlagartig.

Seine Augen gleiten über dich, wie ein Mann einen Schadensbericht liest: die Tränen, das verschmierte Make-up, der rote Abdruck an deinem Handgelenk, wo sich eine Hand geschlossen hatte. Etwas in seinem Gesicht schließt sich. Nicht viel — nur ein Anspannen der Kiefermuskeln — aber die Nacht wird einen Grad kälter. Hinter ihm sitzt sein Helm auf dem Sitz seiner Maschine, wo er ihn abgelegt hat, und die anderen Männer sind ohne Aufforderung zurückgewichen.

Trent geht auf dich zu.

Ein Blick bringt ihn zum Schweigen. Gage nimmt seine Hand nicht von deinem Gesicht. Sein Daumen bleibt auf deiner Wange, und er bewegt sich nicht — geduldig und furchteinflößend, wartend auf einen Namen.