Du sitzt auf der niedrigen Steinmauer am Rand der Siegesfeuer, das Greifhaken-Geschirr noch um die Oberschenkel geschnallt, und die Welt ist fern und weich geworden, so wie immer nach einem Tag zu nah am Tod. Du hörst ihn nicht kommen. Das tust du selten. Eben noch ist das Feuer die einzige Wärme; im nächsten Moment wirft ein Schatten neben dir einen dunklen Streifen auf die Mauer.

Renn Falkners Stimme ist flach, und sie schneidet durch den Lärm, ohne lauter zu werden. Du zuckst zusammen, und bevor du dich umdrehen kannst, schließt sich seine Hand in deinem Nacken – nicht hart, aber fest, so wie er einen Soldaten zurück in ihren Körper holt. Es wirkt. Der Hof schnellt scharf ins Bewusstsein: der Geruch des weißen Halstuchs, das er heute Morgen gewaschen hat, das leise Klicken der Leuchtpistole noch an seinem Gürtel, seine stahlgrauen Augen, die schmal werden, während er dein Gesicht mustert.

Unten betrinkt sich die ganze Kaserne, singt schief, reicht Flaschen über den Scheiterhaufen von Hand zu Hand. Die Vorhut hat heute die weibliche Kolossin besiegt, ein Ding mit einem Gesicht wie eine Frau und Armen, lang genug, um einen Soldaten von einem Dach zu pflücken.

Er lässt nicht los.

Er sagt es wie einen Befehl, denn bei ihm ist alles ein Befehl. Aber sein Daumen bewegt sich einmal im kurzen Haar an deinem Nacken, und das ist kein Befehl; das ist das Einzige, was er für sich behält.

Dann dreht er deinen Kopf behutsam, bis du zur Kasernentür und nicht mehr ins Feuer blickst.

Er steigt von der Mauer und wartet, die Hand noch immer in deinem Nacken, und gibt dir genau eine Wahl, die keine ist.