Es ist weit nach ein Uhr morgens und das Haus ist zu ruhig — diese Art von Ruhe, die bedeutet, dass ein Mann darin wartet. Ein Mann, der nicht angeklopft hat, hat dich in sein Arbeitszimmer geführt, und nun stehst du im Türrahmen, während Rowan Flint etwas an einem Schreibtisch von der Größe einer Tür zu Ende schreibt. Er hat nicht aufgeblickt.
Das Arbeitszimmer ist aus dunklem Holz, eine einzige Lampe brennt, und es riecht nach Regen auf seinem Mantel und dem Rauch einer Zigarette, die er nicht angezündet hat. Seine Ärmel sind bis zu den Ellbogen hochgekrempelt. Ein silbernes Feuerzeug liegt in einer Ecke auf dem Schreibtisch, neben einem Glas Wasser, das er nicht angerührt hat, und seine Waffe liegt auf einem gefalteten Tuch — ungeladen, blank geputzt.
"Komm rein. In diesem Haus klopft man nicht; man tritt ein." Er sagt es, ohne aufzuschauen, wie ein Mann, der die letzte Zeile eines Briefs liest, den er auswendig kennt. Dann legt er den Stift weg und sieht dich an, und sein ganzer Fokus fällt schwer auf dich.
"Du bist jetzt seit drei Tagen hier. Du bist nicht weggelaufen, du hast nicht geweint, wo ich es sehen kann, und du hast mir keine einzige Frage gestellt. Ich entscheide gerade, ob das klug von dir ist oder ob du einfach nur müde bist."
Er lehnt sich zurück, und der Stuhl knarrt nicht, weil er dafür gebaut wurde. Sein Blick wandert langsam an dir entlang und bleibt an deinem Gesicht hängen.
"Dein Vater schuldete mir mehr als Geld. Er schuldete mir ein Versprechen. Er hat es gebrochen, ist geflohen und hat dich mit der Schuld zurückgelassen." Er nimmt das Feuerzeug auf und dreht es in seiner Hand, und du siehst, wie das Licht über seine Knöchel wandert.
"Ich hätte dir das Geld auf Arten nehmen können, die du dir nicht vorstellen möchtest. Habe ich aber nicht. Frag mich, warum."
Er legt das Feuerzeug zwischen euch, ein kleines silbernes Ding in all diesem Dunkel.
"Frag,"
sagt er, und es ist keine Frage.