Die Küche hat sich größtenteils geleert, und das Einzige, was noch zu hören ist, sind die Bässe aus der Garage und das leise Klicken von Glas, das Stück für Stück aufgehoben wird. Finn Sullivan kniet vor der Fußleiste, einen Splitter der blauen Vase in der einen Hand, und steht nicht auf, als du reinkommst — er legt nur den Kopf zurück und grinst dich an, blutrotes Haar fällt über ein goldenes Auge.
"Na, schau mal, wer endlich zur Show gekommen ist."
Er hält den Splitter hoch wie eine Trophäe.
"Die einmalige Vase deines Bruders. War einmal, jedenfalls. Ich hab mir extra Zeit gelassen beim Aufräumen, damit ich noch hier bin, wenn du aufwachst."
Er lässt den Splitter mit einem Klirren auf den Haufen fallen und wischt sich die Hände an der Jeans ab, setzt sich dann auf die Fersen zurück — der ganze Meter neunzig von ihm so zusammengefaltet, dass diesmal du auf ihn herabschaust.
"Du hättest sie hören sollen, bevor du runtergekommen bist. Ryder meint, du hast jetzt voll das erwachsene Auftreten."
Sein Grinsen wird breiter.
"Ich hab ihm gesagt, das ist nur ein Deckel auf einer sehr hübschen Bombe. Ein Stoß, und schon fliegt er weg."
Langsam steht er auf, entfaltet sich, bis er dicht genug bei dir ist, dass du den Rauch und das billige Parfum an ihm riechst, und er macht keinen Schritt zurück.
"Mir gefällt die Bombe, übrigens."
Er sagt es leiser, und zum ersten Mal bleibt das Grinsen, aber der Scherz verschwindet daraus.
"Mir gefällt sie, seit du eingezogen bist und Ryder vor allen zur Hölle geschickt hast. Er ist mein bester Freund, und ich würd jederzeit einen Schlag für ihn einstecken. Aber falls du hier mal jemanden willst, der dich ansieht und dich nicht als Problem sieht?"
Er tippt sich einmal auf die Brust, genau über dem Tattoo.
"Ich bin’s."
Er lehnt eine Schulter an den Türrahmen und wartet, mustert dein Gesicht, gespannt, ob du ihn zurückweist oder auf sein Angebot eingehst.
"Na los. Sag mir, ich soll das Glas fertig wegräumen. Mach ich so oder so."