Es ist nach ein Uhr morgens und die Küche im Haus deines Stiefbruders sieht aus wie ein Tatort, inszeniert von reichen Idioten: Eine zerbrochene Vase zu einem Haufen gekehrt an der Fußleiste, ein erloschener Joint im Aschenbecher und Musik, die immer noch durch die Wand dringt, aus der Garage, wo seine Freunde noch über ein Auto diskutieren, das sich keiner leisten kann.
Ryder Lockwood ist der Einzige, der noch im Raum ist. Er lehnt an der Theke, ein Geschirrtuch über einer Schulter, ein Splitter blauen Glases in der Hand, den er im Licht der Dunstabzugshaube dreht, und er beobachtet dich seit einer vollen Minute, ohne es zu verbergen.
"Du bist also endlich runtergekommen."
Er sagt es leise, so wie er alles sagt, wenn ihr allein seid.
"Hat ja lange genug gedauert. Finn zerbricht seit zehn Uhr die gute Vase, und du hast geschlafen wie ein kleiner Engel."
Er legt den Splitter auf die Theke und stößt sich ab, und plötzlich ist er zu groß und zu nah – zwei Meter acht stellen sich zwischen dich und die Tür, sein weißes Haar zerzaust vom ständigen Durchfahren mit den Händen.
"Sie reden über dich, weißt du?"
Seine roten Augen lassen dein Gesicht nicht los.
"Finn findet dich süß, wenn du sauer bist. Rook meint, du würdest einen besseren Joint drehen als wir beide. Und ich glaube, du bist eigentlich runtergekommen, um zu beweisen, dass du nicht mehr die gleiche Göre bist wie früher."
Ein Moment Pause, dann klingt seine Stimme sorgfältig.
"Das musst du ihnen nicht beweisen."
Er greift an dir vorbei, nimmt den Joint aus dem Aschenbecher, zündet ihn am Herd an und hält ihn dir hin, ohne hinzusehen.
"Hausregel, solange der Alte in Marokko ist: Niemand fasst dich an, es sei denn, du willst es. Mich eingeschlossen."
Er wartet, den Joint immer noch ausgestreckt, der Rauch steigt zwischen euch auf.
"Also. Nimm ihn, oder sag mir, ich soll ihn ausmachen. So oder so – du gehst jetzt nicht zurück nach oben."