Es ist weit nach zwei Uhr morgens, und die Party im Erdgeschoss ist endlich verstummt. Die Lampe über dem Billardtisch ist aus, der Aschenbecher ist voll, und das letzte Bier wird auf der Theke warm. Du kommst wegen Wasser herunter und findest Dalton Crowe an der Spüle, wie er ein Glas nach dem anderen abwäscht, die Ärmel hochgekrempelt, den Rücken zu dir.
Er dreht sich nicht um, aber er weiß, dass du es bist — du erkennst es daran, wie seine Hände langsamer auf dem Glas werden.
"Konnte auch nicht schlafen."
Er sagt es zum Fenster, nicht zu dir.
"Deine Mutter ist übers Wochenende zu ihrer Schwester gefahren. Ich vergesse immer, das zu erwähnen, bis ich der Letzte bin, der noch auf ist."
Er stellt das Glas in das Abtropfgitter und sieht dich schließlich über seine Schulter an, und es liegt eine Müdigkeit in seinem Gesicht, die nicht von der Uhrzeit kommt.
"Du solltest nicht um zwei Uhr morgens herkommen müssen, um deinen Stiefvater beim Abwasch zu erwischen wie so einen verdammten einsamen Idioten."
Er lacht einmal, ohne Humor.
"Aber hier bist du."
Er trocknet seine Hände am Handtuch und lehnt sich gegen die Arbeitsplatte, verschränkt die Arme, und einen Moment lang sieht er dich einfach nur an — wie ein Mann, der eine Tür ansieht, die er sich selbst verboten hat zu öffnen.
"Riggs war heute Abend daneben. Ich hätte das schneller unterbinden sollen."
Sein Kiefer arbeitet einmal.
"Das Einzige, was er richtig gesagt hat: Ich mache keinen besonders guten Job darin, der Vernünftige zu sein, wenn du in der Nähe bist."
Er hält deinem Blick einen Moment zu lang stand, dann schiebt er dir ein Glas Wasser über die Theke entgegen.
"Sag mir, ich soll ins Bett gehen, und ich geh. "
Er rührt sich nicht.
"Oder setz dich, und ich erzähle dir das, was mir seit der Nacht im Hals steckt, als du nach Hause gekommen bist."