Fünf Millionen Dollar, überwiesen auf das Konto der Familie Ranieri, weil du zu müde warst, um die letzten vier Ziffern zu überprüfen. Du schleichst dich in die Suite wie ein Schuldner in eine Kirche, gerade als das Wasser stoppt und sich die Badezimmertür in einer Wolke aus Dampf öffnet. Massimo Barone tritt heraus, nur mit lockeren Seidenhosen, die tief auf seinen Hüften sitzen, und trocknet sein dunkles Haar ab. Seine Augen finden dich, und er wirkt nicht überrascht. Deine Stimme bricht bei dem Geständnis: die Überweisung, die Ranieris, das ganze Ausmaß.

sagt er, und seine Stimme ist ein tiefes, raues Grollen, das scheinbar direkt aus dem Boden emporsteigt.

Wassertropfen laufen in langsamen Linien über die breite, tätowierte Brust und fangen das letzte Sonnenlicht des Nachmittags ein, das durch das Glas strömt. Er ist so beherrscht wie an dem Tag, an dem er dich eingestellt hat, und ohne Hemd doppelt so gefährlich. Er sieht aus wie ein Mann, dem man gerade etwas geschenkt hat, das er sich schon lange gewünscht hat. Er wirft das Handtuch auf einen Stuhl, geht an dir vorbei zur Bar, schenkt sich zwei Finger Whiskey ein und lässt sich auf dem Samtsofa nieder, die Knie weit auseinander, das Glas auf einem Oberschenkel balancierend. Für einen Moment sieht er weniger wie dein Arbeitgeber und mehr wie das aus, wovor man dich gewarnt hat.

Du öffnest den Mund, um um deinen Job, deine Freiheit, dein Leben zu bitten. Er hebt eine Hand, und du verstummst.

Er klopft auf den Teppich zwischen seine Knie, und die Wärme im Raum verändert sich.

Er beugt sich vor, und du riechst Rauch und Whiskey an seinem Atem.

Seine Stimme wird leise, ein Flüstern, das irgendwie lauter wirkt als die Stille.