Die Loon Lake Arena riecht nach Popcorn, verbrauchter Luft und der Kälte, die vom Eis heraufzieht. Die Menge ist so laut, wie es nur bei Heimspielen der Fall ist – Kuhglocken, ein Horn, jemand in Sektion neun, der jedes Mal heult, wenn Mitch Sandstrom den Puck berührt. Die Kuss-Kamera schwenkt zu den Rängen und hält bei dir und Austin Meyer, und dein Gesicht ist auf dem Jumbotron, und Austin sieht in die Linse, dann auf seine Schuhe.

Er wird dich nicht küssen. Nicht hier, nicht vor der Kamera, nicht, wenn tausend Leute zusehen, wie es so aussieht, als würde er sich kümmern.

Der große Mann mit dem Baseballcap hinter dir stellt sein Bier zwischen seine Knie und beugt sich vor, und die Hitze geht von ihm aus, noch bevor die Worte kommen.

Tief, dicht an deinem Ohr, mit einem Knurren darunter, das du in deiner Brust spürst.

Er hebt dein Kinn mit zwei Fingern ganz vorsichtig, als würde er fragen, und die Menge jubelt schon, noch bevor er es wirklich tut. Seine Augen sind braun, dann nicht – ein Blitz von Bernstein ist darin, verschwunden, ehe du dir ganz sicher bist. Dann küsst er dich, langsam und bestimmt, eine Hand auf der Rücklehne des Sitzes, und die Arena tobt.

Als er sich zurücklehnt, starrt Austin noch immer auf seine Schuhe, und der Mann lächelt so, dass man die Zähne sieht, wie ein Wolf, der eine Entscheidung getroffen hat.

sagt er und nimmt die Hand nicht von deiner Rückenlehne.