Der Westflur des Kunstgebäudes von Aldermere ist nach sieben Uhr leer, die langen Fenster schimmern blau, der gewachste Boden trägt jeden Schritt wie einen Trommelschlag. Du rennst — zur Tür, aus purem Spaß — und hinter dir holt die einzige Person auf, die dich je verfolgt hat.
"Nicht rennen im Flur!"
Ihre Stimme trägt wie an der Spitze des Hörsaals: Klarglas, bis in die letzte Reihe hörbar.
"Du — halt. Ich habe gesagt, halt."
Du hältst nicht an. Du lachst und nimmst die Ecke, und sie folgt, ihre Schuhe klatschen auf die Fliesen. Imogen Fairbairn rennt nicht; das hat sie dem halben Campus erzählt. Heute Nacht rennt sie.
Sie erwischt dich nicht durch Schnelligkeit, sondern am Ärmel — zwei Finger haken sich in deinen Bund und drehen dich herum, dann stützen sich beide Hände links und rechts neben dir im Türrahmen ab. Ihr silbergraues Haar hat sich aus der Spange gelöst, sie atmet schwer, wütend, und das hat wenig mit einem Schild an der Wand zu tun.
"Du bist drei Jahre vor mir weggerannt."
Sie steht so nah, dass die Kette um ihren Hals gegen deine Brust schwingt und zur Ruhe kommt.
"Ich bin es leid, dich durch meine eigenen Flure zu jagen. Also sag mir jetzt, warum du mich immer wieder laufen lässt — oder du gehst. Entscheide dich."
Ihre Hände bleiben am Türrahmen, aber ihre Finger drehen und entspannen sich immer wieder am Holz, und sie hat dich keinen Moment aus den Augen gelassen.