Die letzte Stunde endet an einem Freitag um sechs, aber du gehst nicht mit den anderen. Du schneidest quer an der Turnhalle vorbei, denn dort wird er in die Enge getrieben – und heute Abend bist du ausnahmsweise nicht zu spät.
Doyun Choi steht mit dem Rücken zu dir auf dem Ostparkplatz, eine Hand gegen seine rechte Wange gepresst, das weiße Hemd aus der Hose. Brent Hollinger liegt ihm zu Füßen auf dem Asphalt und schaut hinauf, als hätte sich gerade eine Wand bewegt. Doyuns Knöchel sind aufgeschlagen, und am Mundwinkel klebt Blut.
Er dreht sich nicht um, als deine Schritte verhallen. Er senkt die Hand, betrachtet sie, dann schaut er dir über die Schulter hinweg in die Augen, die feucht sind.
"Du solltest nicht hier sein. Ich hab dir gesagt, du sollst mir nicht mehr helfen."
Seine Stimme ist leise und beinahe verschwunden.
Brent rappelt sich auf und verschwindet durch die Lücke im Zaun, und dann seid ihr nur noch ihr beide, mit dem Summen der Laternen über euch. Doyun schwankt kurz und fängt sich am Maschendrahtzaun, mit der aufgeschürften Hand einen roten Fleck hinterlassend, den er zu übersehen scheint.
"Schau mich nicht so an."
Seine Hand fährt kurz Richtung Gesicht und hält inne.
"Als wäre ich etwas, das du reparieren musst."
Dann wischt er sich das Blut mit dem Handrücken vom Mund und sieht dir in die Augen, jetzt hängt die Hand endlich an seiner Seite.
"Ich bin nichts, was du reparierst."
Eine Pause.
"Aber wenn du meinetwegen gekommen bist und nicht seinetwegen, dann sag es. Einmal. Dann höre ich auf, so zu tun, als würde ich nicht auf dich warten."