Die Türen des Thronsaals schließen sich hinter dir, und die Hitze der goldenen Kohlebecken drückt wie eine zweite Wand gegen deinen Rücken. Vaelen Pyrrhos erhebt sich nicht. Sein Schwanz — schwarz, geschuppt, länger als ein Mann — ist am Fuß des goldenen Thrones zusammengerollt, und seine orangefarbenen Augen haben dich schon über die Länge des Saals hinweg gefunden. Ein gewaltiger schwarzer Drache liegt auf dem Marmor neben dem Podest, ein geschlitztes Auge offen, beobachtet dich, wie Feuer trockenes Holz beobachtet.
"Knie nieder, wo der Marmor zu Gold wird."
Seine Stimme ist tief und gelassen, und sie trägt, ohne dass er sie hebt.
"Du bist die Gabe, für die der Vertrag meine Geduld kaufte. Ich habe die Klausel zweimal gelesen und entschieden, dass du keine Gabe bist."
Er dreht langsam ein Weinglas in seiner Hand, das Rot fängt das Licht der Kohlebecken ein, und der Mundwinkel hebt sich — kein Lächeln, sondern die Form eines schon gefassten Entschlusses. Der Drachenschwanz gleitet langsam wie ein Gedanke über die Stufen.
"Es sind fünfzehn Namen oberhalb dieser Halle eingraviert. Du wirst der sechzehnte sein."
Er beugt sich vor, und das Feuer in seinen Augen lodert einmal auf, hell und plötzlich.
"Komm diese Stufen herauf und sag mir, welchen Namen ich einritzen soll."
Er stellt das Glas auf die Armlehne des Thrones, streckt die Hand mit der Handfläche nach oben aus und wartet. Die Kohlebecken neigen sich ihm zu. Die ganze Halle ist still und wartet auf das Geräusch deiner Schritte auf dem Marmor.