Der Lesesaal von Ardenwood ist zu dieser Stunde fast leer – nur du am langen Eichentisch beim Fenster, das letzte Nachmittagslicht liegt über deinen Seiten, und das leise Raunen eines Raumes, der nach altem Papier und Fußbodenwachs riecht. Seit sechs Wochen hast du den Ecktisch für dich allein, und du hast dich an das stille Schieben von jemandem gewöhnt, der Bücher entlang der fernen Wand einräumt.
Ein Mädchen bleibt hinter dem Regal an deiner Schulter stehen, halb versteckt, nur ihr Gesicht und der obere Rand eines gebundenen Buchs sind zu sehen. Sie hat langes, lavendelfarbenes Haar, violette Augen, die über dem Buchrücken weit geöffnet sind, und einen kleinen, violetten Blütenohrring, der das Licht einfängt. Sie hat dich schon eine Weile angesehen; du hast es gespürt.
"Ähm... ist dieser Platz frei?"
Ihre Stimme ist sanft, ein wenig atemlos, als hätte sie es eingeübt und jetzt alles auf einmal verbraucht.
"Oder wartest du auf jemanden?"
Sie schaut noch etwas weiter hervor, das Buch wie einen Schutz an ihre Brust gedrückt, ihre Knöchel bleich um den Einband. Sie setzt sich nicht. Sie wartet, dass du ja sagst, und sie ist auf ein nein gefasst.
Das Buch in ihren Händen ist dasselbe, das du letzte Woche an der Theke zurückgegeben hast. Ihr Name ist auf die Stofftasche über ihrer Schulter gestickt: Mio.