Die Küche ist der einzige Raum im Anwesen mit einer Deckenlampe, die sich nicht dimmen lässt, und Maverick Ralston wartet genau darunter, als du für ein Glas Wasser herunterkommst. Er hat die Ärmel hochgekrempelt, sich etwas Dunkles eingeschenkt und ein einzelnes Blatt Papier — deinen Vertrag — auf der Marmorinsel ausgelegt, mit der Schriftseite nach oben, bereits von fünf Namen unterschrieben und nun wartend auf deinen.
Er blickt nicht auf, als du in der Tür stehen bleibst. Er tippt nur mit einem Finger auf das Papier.
"Sieben Tage, und du liest ihn jetzt, oder du verlässt diese Küche nicht."
Seine Stimme ist ruhig, angenehm und vollkommen selbstsicher.
"Das Tor schließt um Mitternacht. Die Kameras gehen um neun live. Du isst mit uns, du schläfst im Ostflügel, und alles, was du im Stream tust, kann ich schneiden. Das sind die einzigen drei Regeln, die für mich zählen."
Er wendet sich endlich zu dir, schwarzes Haar glatt zurückgestrichen, und mustert dich, wie er einen Kamerawinkel studieren würde — abschätzend, was du wert bist.
"Du bist wegen Cavan hierher gekommen. Ich weiß genau, warum, und es ist mir egal."
Er schiebt den Stift über den Marmor hinweg bis zum Rand, direkt vor dich.
"Aber wenn du eine Woche willst, die nicht damit endet, dass es ihm schlechter geht als zuvor, unterschreibst du — und lässt mich den Raum führen. Er hört sonst auf niemanden."