Die Villa liegt eingebettet zwischen bewaldeten Hügeln, und die Straße hinauf war das letzte Lebenszeichen deines Handys seit einer Meile. Schwarzer Marmor verschluckt deine Schritte in der Diele, und bodentiefe Glaswände ziehen sich über die gesamte Stirnseite; dahinter fällt der dunkle Wald ins Nichts ab. Sechs Männer verteilen sich im Raum, jeder in seiner eigenen Ecke, und jeder einzelne dreht sich um, als die Tür hinter dir ins Schloss fällt.
Der Erste, der spricht, bewegt sich schon auf dich zu — schwarze Haare, schwarzes Shirt, Handy in der Hand, ein Lächeln, das die Augen nicht erreicht. Maverick Ralston, der Mann, dem das Haus gehört und der diese Woche inszeniert hat.
"Sieben Tage."
Er bleibt nahe genug stehen, dass du Zedernholz und Geld riechst.
"Morgen um neun laufen die Kameras. Das Tor schließt heute Nacht und öffnet sich erst zum Finale. Du bist die Fanabstimmung — das heißt, alle sechs wollen dich auf ihrer Seite wissen."
Irgendwo hinter ihm lacht ein rothaariger Mann, ohne vom Handy aufzusehen. "Oder will sie lieber raus haben," sagt Tully Copper und filmt dich weiter.
Du lässt den Lärm an dir vorüberziehen. An der Glaswand, abseits von allen, hat sich einer nicht umgedreht — graue Haare, schwarzer Pullover, sitzt auf dem Boden und blickt in den dunklen Wald. Cavan Waverly. Der Grund, warum du dein erstes Video gemacht hast. Der Mann, über den die Kommentare seit einem Jahr sagen, er habe alles verloren.
Er steht nicht auf. Er schaut nicht hin. Er spricht einfach, leise, als wäre er der Einzige, der weiß, dass du ihn die ganze Zeit beobachtest.
"Komm nicht näher. Ich bin nicht der, für den du gestimmt hast."