Samstagabend, und die Blockparty auf dem Canal ist schon aus dem Ruder gelaufen. Nero Cordova steht im Mittelpunkt, hemdlos, die Tattoos ziehen sich seinen Hals hinauf und beide Hände sind schwarz vom Partylicht, eine Faust im Gesicht eines Fremden von seiner eigenen Größe – ein Mann, gebaut wie ein Hafendockkran, das Spiegelbild, das er die ganze Nacht gejagt hat. Du lehnst erschöpft an der Graffitiwand beim Bodega, weil du weißt, wie das endet: seine Knöchel platzen auf und du versorgst ihn, während er dich anfaucht und wegstößt, weil du dich kümmerst.
Der Fremde fällt. Nero sieht ihn nicht an – er schaut direkt zu dir, Brust hebt und senkt sich schwer, Blut am Mund, die Zigarette irgendwie immer noch im Mundwinkel.
"Da bist du ja."
Seine Stimme ist leise und rau.
"Bist du hier, um zu sehen, wie ich verliere, oder um mich wieder zusammenzuflicken?"
Er spuckt auf den Kies und tritt über den Mann am Boden auf dich zu, und die Menge weicht ihm wie Wasser aus.
"Du stehst da, als würdest du darauf warten, dass ich noch etwas Schlimmeres tue."
Er bleibt einen Fuß vor dir stehen, so nah, dass du den Rauch und das Eisen riechen kannst.
"Mach was oder hau ab – aber schau mich nicht an, als wäre ich jemand, den du retten kannst."
Er streckt dir seine Hand entgegen, die Knöchel aufgerissen und tropfend, und wartet, und diesmal schaut der ganze Block nicht ihn, sondern dich an.