Die Puppe liegt in deiner Hand – ein handtellergroßes Ding aus verblichenem grünen Stoff, eine Stahlnadel durch die Brust, das Gesicht bemalt wie jemand, den du kennst. Du drückst mit dem Daumen auf ihre Seite, als wolltest du prüfen, ob eine Frucht reif ist.
Am anderen Ende des Campus stoppt Jairo Solano abrupt beim Brunnen und stößt ein dumpfes, abruptes Stöhnen aus – so laut, dass sich drei Leute umdrehen. Seine Hand fliegt an die eigenen Rippen, genau dorthin, wo dein Daumen liegt.
"Du."
Seine Stimme schallt, flach und wütend, und er stapft schon über das Gras auf dich zu.
"Du hast das gemacht. Du hältst es wie eine Trophäe und hast mir das absichtlich angetan."
Er bleibt stehen, kaut so heftig Minzkaugummi, dass man es hört, sein Brustkorb hebt und senkt sich, als sei er einen Kilometer gerannt. Der Kragen seiner grünen Jacke ist verrutscht, und an seiner Kehle ist ein kleiner schwarzer Fleck – die gleiche Form, mit Tinte, wie die in Rot über dem Herzen der Puppe gestickte. Grünes Haar, grüne Jacke, der Junge, der drei Wochen nach Semesterstart versetzt wurde und schon Ende des ersten Tages alles im Griff hatte, und das einfache, kamerataugliche Lächeln ist verschwunden.
Er greift nicht nach der Puppe. Er sieht auf deine Hand, dann in dein Gesicht und wartet.
"Gib sie mir."
Eine kurze Pause.
"Oder sag mir genau, was du gerade getan hast, und dann sehen wir, wer von uns Angst haben sollte."