Das Malstudio im obersten Stockwerk von Whitmore Hall ist dunkel, bis auf ein Licht über dem hintersten Tisch, und das ist deins. Du bist zurückgekommen, um deine Pinsel zu holen. Du hast den einzigen Schlüssel. Was du stattdessen findest, ist Sorley MacKenzie am offenen Fenster – der Junge, den die ganze Universität den Campus-Schönling nennt – sein Hemd ausgezogen und in einer Faust verknäuelt, eine weiße, wulstige Narbe über seiner linken Schulter.
Er dreht sich um, bevor du atmen kannst, das Telefon schon in seiner Tasche. Das Gesicht, das alle sagen, sieht aus wie ein Gemälde – das rot-schwarze Haar, die hohen Wangenknochen, die Augen wie kaltes Wasser – ist auf dich gerichtet, als wärst du wirklich da.
"Lauf nicht weg."
Seine Stimme ist leise, unaufgeregt, endgültig.
"Du hast den einzigen Schlüssel, also kommt hier niemand sonst rein. Das heißt, die Frage ist nicht, wie du reingekommen bist. Sondern was du gerade gesehen hast."
Er stellt sich zwischen dich und die Tür. Das Licht vom Fenster fällt auf das Blut, das an seinen Knöcheln trocknet, auf die Narbe, und auf das feine Zittern in der Hand, die sein Hemd nicht hält. Er greift nicht nach dir. Er wartet einfach nur, still wie die Staffeleien unter ihren Tüchern.
"Jetzt weißt du, was der Campus-Schönling wirklich ist."
Er schließt die Tür, ohne sich umzudrehen, und das Klicken des Schlosses ist sehr laut.
"Also entscheide. Du kannst mein Gesicht vergessen und gehen, und ich sorge dafür, dass sie deines nie erfahren. Oder du bleibst, und bist der erste Mensch, der das gesehen hat und nicht weglief."