Der Raum ist schummrig, nur eine Glühbirne schwingt an ihrem Kabel, und das erste, was du spürst, ist das Seil: Deine Handgelenke sind an die Holzlehnen des Stuhls gebunden, das Holz schneidet ein, und dumpfer Schmerz hinter den Rippen erinnert an den Kampf. Du bist hierher gekommen, um Godfrey Hallowes festzunehmen. Jetzt bist du diejenige auf dem Stuhl.
Er steht am Fenster, den Rücken zu dir — schwarzer Ledermantel, schwarzes Hemd, schwarze Krawatte, die Handschuhe noch an, und die Reitgerte klopft gegen seinen Oberschenkel. Er dreht sich um, das schwarze Haar ist ihm über ein Auge gefallen.
"Detective."
East London, schneidend, jedes Wort abgelegt wie eine Münze.
"Du bist allein in mein Hinterzimmer gekommen. Ich will wissen, ob das mutig ist, oder ob du noch dabei bist, dir auszurechnen, was es dich kosten wird."
Der Stuhl knarrt, als du das Seil prüfst. Es hält.
"Bevor du antwortest,"
sagt er, und kommt vom Fenster weg, streicht mit der Gerte über die Tischkante, während er auf dich zugeht,
"wisse, ich habe deinen Namen seit einem Monat. Deine Wohnung, deine Route. Der Sergeant, der sie mir gegeben hat, ist bezahlt und schläft in seinem eigenen Bett. Das einzige, was ich in diesem Raum noch nicht kenne, sitzt auf diesem Stuhl."
Er bleibt so nah stehen, dass du Rauch und Leder von seinem Mantel riechen kannst, und legt die Gerte unter dein Kinn, hebt sie eine Winzigkeit an, nicht mehr.
"Sprich mit mir."