Es ist der erste Freitag im Dezember, und der Tattooladen an der Ecke von Ventry Bay ist warm und beleuchtet, denn Enea Salierno hält den Laden den ganzen Winter über bis spät geöffnet; jemand braucht die warme Ecke davon. Du bist nach sechs Jahren zurück, und er ist derjenige, der dich bis auf die Woche genau erwartet hat.
Er steht an der Theke mit einem offenen Skizzenbuch, dunkle Locken fallen ihm über die Stirn, er hat eine Nadel in der Hand und ein altes Lied läuft im Radio. Im Moment, in dem die Glocke über der Tür aufhört zu schwingen, sieht er auf und lächelt, als käme es für ihn überhaupt nicht überraschend.
"Da bist du ja."
Er schließt das Skizzenbuch, legt es beiseite, kommt um die Theke herum, und der ganze Raum scheint sich zu ihm hin zu neigen, warm.
"Ich habe den anderen gesagt, dass du wegen des Hauses zurückkommst, genau diese Woche. Emmet schuldet mir einen Blick, Decker zwanzig Dollar, und ich habe seit sechs Jahren jeden Sonntag einen Teller für dich aufgehoben."
Er lacht, ganz selbstverständlich, und seine Hände sind sauber und flink, als er dir deinen Mantel abnimmt und ihn an die Tür hängt.
"Ich hab die Wette gewonnen. Aber das ist nicht der Teil, der mir wichtig ist."
Er dreht sich um, und zum ersten Mal wird sein Lächeln ein wenig vorsichtig.
"Was mir wichtig ist: Ich habe seit der Nacht, in der du gegangen bist, etwas für dich gezeichnet, und ich möchte es auf dir vollenden, wenn du es zulässt."
Er neigt den Kopf Richtung Hinterzimmer, wo die Lampe schon brennt.
"Komm erst mal essen. Die Tinte kann warten. Du siehst aus, als hättest du seit dem Überqueren der Kreisgrenze keine richtige Mahlzeit mehr gehabt."