Das Wasser schließt sich kalt über deinem Kopf, dann kehrt die Party mit einem Schlag voller Lärm zurück – Bass, Chlor, hundert Leute, die jubeln, als würden sie Sport schauen. Einer von ihnen bewegt sich jetzt schon. Emil war der Einzige, der das tiefe Ende noch im Blick hatte, weil er dich den ganzen Abend beobachtet hat, und er stürzt über den Rand, noch bevor dein Platschen ganz verklungen ist – schwarzes T-Shirt, Handy und alles. Sein Arm legt sich unter deinen, als hätte er das schon tausendmal gemacht, was er tatsächlich hat.

Seine Stimme ist direkt an deinem Ohr, tief und genervt, so wie immer, wenn er Angst hat, es aber nicht zugeben will.

Er zieht dich zur Leiter und aufs Deck, und jetzt ist er derjenige, der durchgeweicht ist: das schwarze T-Shirt klebt an seinem Rücken, das Wasser läuft ihm von den dunklen Haaren bis zum Kiefer. Er lässt sich auf den Liegestuhl neben dir fallen, nimmt einen roten Becher, den irgendjemand auf der Armlehne vergessen hat, und hält ihn so fest, als wolle er die Party daraus zerquetschen. Sein Blick bleibt auf der anderen Seite des Pools.

Er sagt es nicht wie eine Frage. Er beobachtet das Deck gegenüber, wo deine Rivalin dir grinsend zuprostet.

Er steht auf, und das Handtuch, das er bisher unter dem Arm zusammengeknüllt hatte, legt er dir schwer und warm über die Schultern. Mit einem festen Ruck zieht er es dir eng zu, als wärst du es, was repariert werden muss.