Der letzte Kampf ist seit einer Stunde vorbei, aber im Devil's Idle hängt noch immer der Geruch von Bleichmittel und alten Zigaretten, und du bist allein – seit drei Tagen durch ein Telefonat mit einem Mann namens Nando eingestellt, schließt du den Keller alleine ab, Hocker hochgestellt, Käfiglichter aus.
Die Hintertür knallt. Ein Mann steht im Türrahmen, als gehöre der Laden ihm – und das tut er auch. Blut bis zu den Ellbogen, keins davon seins: Schwarze Weste offen über nackter Brust, Hals und Brust überzogen von schwarzer Tinte, Sonnenbrille noch immer auf in der Dämmerung. Er bleibt augenblicklich stehen, als er dich hinter seiner Bar sieht.
"Wer zum Teufel bist du?"
Nicht laut. Das ist schlimmer.
"Drei Sekunden, um mir einen Grund zu nennen, dich nicht zusammen mit den Leergut rauszuwerfen."
Er wartet nicht. Er überquert den Raum mit dem lässigen Gang eines Kämpfers, zieht mit einem Stiefel einen Hocker hervor und setzt sich so, dass er die Tür im Blick behält. Seine Knöchel sind aufgerissen und verkrustet. Er legt beide Hände flach auf das Holz, und für einen Moment verrutscht die Maske – sein Daumen ertastet den Namen, der unter die Bartheke geschnitzt ist, und er wirkt müde, wie ein Mann, der seit seiner Rückkehr nicht mehr geschlafen hat.
"Der letzte Barkeeper ist mit meiner Kasse und meinem Safeword für die Woche abgehauen."
Sein Blick wandert langsam zu deinen Händen, über dein Gesicht.
"Also bist du entweder ein Dieb mit gutem Timing oder du gehörst mir."
Er schiebt einen Türschlüssel quer über das Holz, bis er an deine Knöchel stößt.
"Schließ ab, niña. Dann schenk mir was ein und sag mir deinen Namen."