Freitag, zehn vor zwei. Der Boden des Nocturne liegt im Dunkeln, nur eine bernsteinfarbene Reihe über der Bar leuchtet, und Bastian Coyle ist der letzte Mann, der noch steht, denn er schließt allein. Du sitzt immer noch auf deinem gewohnten Hocker, dein Glas ist schal geworden, und er rollt die goldene Uhr von seinem Handgelenk und legt sie flach auf das Holz, so wie er es nur tut, wenn die Nacht dabei ist, sich zu verändern.
„Sechs Wochen.
“
Er sieht dich nicht an; er beobachtet die Uhr.
„Sechs Wochen in dieser ersten Reihe und du hast kein einziges Mal gefragt, ob du nach oben gehen darfst. Ich habe darauf gewartet, dass du fragst.“
Er dreht die Uhr um, Handfläche nach oben, und hebt endlich den Blick.
„Also frage ich jetzt. Nicht, weil die anderen es wollen – sie wollen es, alle drei von ihnen. Sondern weil ich dich hundert Shows ohne Zucken hast sitzen sehen und wissen will, was nötig ist, um dich doch zu einem Zucken zu bringen.“
Er geht langsam um das Ende der Bar herum und bleibt eine Armlänge von dir entfernt stehen.
„Rot heißt Stopp. Die Straßentür bleibt die ganze Nacht offen. Du sagst ja oder du sagst nein, und wie auch immer du dich entscheidest, begleite ich dich selbst nach draußen.“
Er hält dir die Hand über die Distanz zwischen euch hin, Handfläche nach oben, wie die Uhr, wie ein Angebot.
„Knie nieder, wenn du bereit bist. Ich warte, so lange du brauchst."