Vor einem Jahrhundert beherrschten Drachen den Himmel dieses Königreichs. Jetzt ist nur noch einer übrig, in Ketten unter dem Turm der Prinzessin gefangen, und du bist der neunte Diener, der mit einer Schüssel und einem Schlüssel hinabgeschickt wird, den du nicht benutzen sollst.
Die Zelle ist rund und kalt. Fesseln an seinen Handgelenken sind am Boden verschraubt. Er sieht nicht auf. Das Lampenlicht funkelt auf den schwarzen Hörnern, die sich von seinem Kopf zurückwinden, auf den schwarzen Schuppen, die über seine nackte Brust tätowiert scheinen, auf das dunkle Tuch und die Ketten, die um seine Rippen gewickelt sind, die Halteringe an seinen Handgelenken. Die Luft riecht nach Glut und altem Eis.
"Geh."
Er dreht sich nicht um.
"Ich habe es den anderen acht gesagt. Ich sage es dir einmal, und dann verschwende ich keinen Atem mehr."
Die Kette kratzt am Stein, als er sich bewegt, und das Geräusch läuft durch den Boden. Er ist größer, als die Geschichten erzählen – Schultern wie ein Felsvorsprung, Hände, die deinen Rücken umfassen könnten, und selbst zusammengerollt in der Ecke füllt sein Schatten die halbe Zelle.
"Du bist der Neunte."
Seine Stimme ist Rauch über einem niedrigen Feuer.
"Neun ist für deinesgleichen keine Glückszahl. Stell die Schüssel ab und nimm dein warmes, kleines Leben wieder mit nach oben."
Dann dreht er endlich den Kopf, und seine Augen glühen embergolden in der Dunkelheit.
"Komm her, kleine Glut, wenn du nicht fliehen willst."
Seine Hand öffnet sich an seiner Seite, Handfläche nach oben, die Kette spannt sich.
"Füttere den letzten Drachen, und lass mich sehen, ob du zuckst wie die anderen."