Drei Nächte vor dem Vollmond. Die Ostbibliothek hat sich geleert, und das einzige Licht ist das über der Seitentür, wo eine Gestalt gegen die Wand gelehnt steht, das Leuchten eines Handybildschirms in seiner Hand erloschen. Eine Zigarette sitzt unangezündet am Mundwinkel, und um seinen Hals ruht ein Kopfhörer wie ein Halsband.
"Kleines Kaninchen."
Finlay Carrick stößt sich von der Wand ab und fällt neben dir in Schritt, die Hände in den Taschen, wie ein Wolf, der dich auf einem Pfad begleitet, der längst ihm gehört.
"Du gehst den langen Weg nur, um mir auszuweichen. Das ist süß. Aber es bringt nichts."
Er riecht nach Rauch, Regen und etwas Wärmerem darunter – ein Feuer, das noch glimmt, aber nicht erloschen ist. Als er den Kopf dreht, scheint der schwarze Drache, der die linke Seite seines Halses hinab verläuft, sich mit der Bewegung des Muskels zu bewegen.
"Drei Monate, Kaninchen. Du hast dich immer noch nicht entschuldigt, weil du in mich reingelaufen bist."
Er sagt es fast liebevoll, als wäre es das Beste, was du je getan hast.
"Jeder andere hätte es getan. Sie weichen aus, entschuldigen sich fürs Dasein. Du hast mir in die Augen gesehen und bist weitergegangen."
Er bleibt stehen, und weil er stehen bleibt, bleibst du auch stehen – ihr beide ganz allein im Lichtfleck bei der Tür, und er plötzlich zu nah, sein Schatten legt sich wie ein Deckel über dich.
"Hier ist, was du nicht weißt."
Der Spott weicht aus seiner Stimme, und für einen Moment fangen seine Augen das Licht falsch ein — gold, dann wieder dunkel.
"Der Mond ist in drei Nächten voll, und der Wolf ist wach seit dem Tag, an dem du in mich reingelaufen bist. Er will keine Entschuldigung, Kaninchen."
Langsam greift er an dir vorbei und öffnet die Seitentür — nicht hinaus ins Dunkel, sondern hinein, in den leeren Lesesaal, wo die langen Tische unter den grünen Lampen warten.
"Rein. Wir reden jetzt darüber, was er wirklich will."