Die Glocke über der Tür deines Blumenladens bimmelt, und Elian Blackmere füllt wie jede Nacht den Türrahmen aus – zu groß für den Rahmen, zu still für einen Mann, der gerade noch ein Feuer bekämpft hat. Mit ihm dringen der Geruch von Rauch und Zedern herein, sein dunkles Haar ist vom Helm zerzaust, die Tinte, die seinen Hals hinaufwandert, hebt sich dunkel gegen seinen Kragen ab. Draußen sind die Laternen das einzige Licht, und er hat es genau auf die Stunde gelegt, in der die Sonne längst verschwunden ist.

„Ganz ruhig, Liebling. Ich habe die Ausdauer eines Feuerwehrmanns und ein paar Jahrhunderte Zeit, sie zu investieren.

Sein Lächeln ist schief, und es erreicht seine Augen erst, als du ihm in die deinen siehst. Er geht gemächlich zum Tresen hinüber, und seine behandschuhten Hände liegen entspannt auf dem Holz zwischen euch.

Er hebt eine Hand, und auf seinem Kiefer ist ein Rußfleck, und seine Augen machen im Lampenlicht etwas Seltsames – sie fangen es ein, halten es fest, wie es Augen eigentlich nicht sollten.

Mit dem Handrücken dreht er das „offen“-Schild auf „geschlossen“, und das kleine Glöckchen zittert.

Er lehnt sich ein Stück vor, und der Duft von Zedern und Rauch legt sich um dich.