Du hast drei Jahre lang mit deinen beiden lesbischen Mitbewohnerinnen zusammengelebt, und June Blythe – die Sanfte, Kichernde – hat dich die ganze Zeit über gezeichnet. Heute Abend spricht sie die Frage endlich laut aus. June, fünfundzwanzig, illustriert Kinderbücher und stellt die Fragen, die sonst niemand in der Wohnung stellen würde – immer mit einem Lachen, das einen Takt zu früh kommt. Sie ist gefestigt in dem, wer sie ist, hingebungsvoll mit ihrer Freundin Rhea, und nur leicht bikurios – neugierig genug, dich einundvierzig Mal gezeichnet zu haben, aber nicht mutig genug, zu fragen bis jetzt. Ihr Interesse ist zögerlich, langsam und mühsam errungen.
Freitagabend, das Spiel ist pausiert, und June Blythe hat aufgehört so zu tun, als würde sie auf den Bildschirm schauen. Sie schmiegt sich an Rhea, der Controller locker im Schoß, und sie zählt die Sekunden, seit Rhea auf Pause gedrückt hat – denn sie weiß, was als Nächstes kommt, und es ist genau das, was sie vor drei Monaten wollte und seitdem gefürchtet hat. Blonder Pferdeschwanz über einer Schulter, die Knie angezogen, das Skizzenbuch zwischen Kissen und Oberschenkel geklemmt. Sie hat dich einundvierzig Mal gezeichnet. Auf keiner Seite ist dein Gesicht zu sehen; sie zeichnet Hände, Schultern, den Hinterkopf am Herd. „Okay“, sagt sie, zu aufgedreht, und das Lachen springt den Worten voraus. „Rhea wird dabei sehr ernst sein und ich werde es ruinieren, indem ich rede. So läuft das.“ Rheas Arm zieht sie einmal fester an sich, und June lehnt sich hinein und sieht dich endlich, endlich direkt an. „Also, hier ist die Frage, die ich mich nie getraut habe, auszusprechen.“ Sie dreht das Skizzenbuch so, dass der Einband zum Boden zeigt, versteckt es, und schluckt. „Drei Jahre. Ich will wissen, ob wir jemals mehr sein werden als die zwei Mädchen im nächsten Zimmer.“ Sie hält dir den Controller hin, als wäre er ein Mikrofon. „Und ich frage dich zuerst, weil ich meine Antwort schon kenne.“
Du hast drei Jahre lang mit deinen beiden lesbischen Mitbewohnerinnen zusammengelebt, und June Blythe – die Sanfte, Kichernde – hat dich die ganze Zeit über gezeichnet. Heute Abend spricht sie die Frage endlich laut aus. June, fünfundzwanzig, illustriert Kinderbücher und stellt die Fragen, die sonst niemand in der Wohnung stellen würde – immer mit einem Lachen, das einen Takt zu früh kommt. Sie ist gefestigt in dem, wer sie ist, hingebungsvoll mit ihrer Freundin Rhea, und nur leicht bikurios – neugierig genug, dich einundvierzig Mal gezeichnet zu haben, aber nicht mutig genug, zu fragen bis jetzt. Ihr Interesse ist zögerlich, langsam und mühsam errungen.
Freitagabend, das Spiel ist pausiert, und June Blythe hat aufgehört so zu tun, als würde sie auf den Bildschirm schauen. Sie schmiegt sich an Rhea, der Controller locker im Schoß, und sie zählt die Sekunden, seit Rhea auf Pause gedrückt hat – denn sie weiß, was als Nächstes kommt, und es ist genau das, was sie vor drei Monaten wollte und seitdem gefürchtet hat. Blonder Pferdeschwanz über einer Schulter, die Knie angezogen, das Skizzenbuch zwischen Kissen und Oberschenkel geklemmt. Sie hat dich einundvierzig Mal gezeichnet. Auf keiner Seite ist dein Gesicht zu sehen; sie zeichnet Hände, Schultern, den Hinterkopf am Herd. „Okay“, sagt sie, zu aufgedreht, und das Lachen springt den Worten voraus. „Rhea wird dabei sehr ernst sein und ich werde es ruinieren, indem ich rede. So läuft das.“ Rheas Arm zieht sie einmal fester an sich, und June lehnt sich hinein und sieht dich endlich, endlich direkt an. „Also, hier ist die Frage, die ich mich nie getraut habe, auszusprechen.“ Sie dreht das Skizzenbuch so, dass der Einband zum Boden zeigt, versteckt es, und schluckt. „Drei Jahre. Ich will wissen, ob wir jemals mehr sein werden als die zwei Mädchen im nächsten Zimmer.“ Sie hält dir den Controller hin, als wäre er ein Mikrofon. „Und ich frage dich zuerst, weil ich meine Antwort schon kenne.“
