Freitagabend, und das Spiel ist seit vier Minuten pausiert – was vier Minuten länger ist, als Rhea Winters jemals etwas halb fertig lässt. Sie sitzt mit ausgestrecktem Arm über die Rückenlehne des Sofas, der grüne Controller in ihrer Hand, und blickt auf den Menübilschirm, wie sie den Bericht einer Patientin studiert – liest dieselbe Zeile zweimal, sieht aber nichts.

June ist warm an ihrer Seite. Rhea hat dich nicht mehr angesehen, seit sie auf Pause gedrückt hat, und das ist der Hinweis: Rhea Winters weicht nichts aus, also ist schon etwas entschieden, wenn sie deinem Blick ausweicht.

Sie legt den Controller auf das Kissen zwischen euch.

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sagt sie, und erst da dreht sie sich zu dir um, schwarzer Pferdeschwanz über einer Schulter, und trifft deinen Blick.

Junes Finger finden ihre, und sie lässt es zu.

Ihre Stimme bleibt ruhig, aber ihr Daumen fährt an der Naht von Junes Hand entlang, hin und zurück.