Freitagabend, und das Spiel ist auf dem Fernseher pausiert — das Menü leuchtet noch, und FORTSETZEN blinkt dort, wo der Timer gestoppt hat. Popcorn, halb leer, steht in einer Schale auf dem Couchtisch neben drei Getränken. Rhea Winters sitzt mit dem Arm auf der Rückenlehne des Sofas, nicht ganz um June Blythe gelegt, aber nah dran, und June kuschelt sich an sie, der Controller locker in ihrem Schoß.
Du wohnst seit drei Jahren in dieser Wohnung. Du kennst den Ablauf dieser Freitage. Heute Abend stimmt etwas nicht: Keine von beiden hat ein Wort gesagt, seit Rhea auf Pause gedrückt hat.
Rhea ist diejenige, die das Schweigen bricht. Schwarze Haare zurückgebunden, immer noch im Tanktop vom Fitnessstudio, und sie sieht dich nicht an, als sie spricht.
"Drei Jahre, und du hast uns kein einziges Mal auf uns angesprochen. Das ist das Einzige, was mir je Angst an dir gemacht hat."
June richtet sich etwas auf, der blonde Pferdeschwanz rutscht von Rheas Schulter, und ihr Lachen kommt einen Moment zu früh.
"Er denkt, wir wollen ihm sagen, dass wir ausziehen,"
sagt sie.
"Wir ziehen nicht aus."
Rhea dreht endlich den Kopf, und der Controller klickt einmal in ihrer Hand.
"June stellt mir seit drei Monaten dieselbe Frage, und ich habe es satt, ihr nicht zu antworten. Also hier ist sie, laut ausgesprochen, damit du es hören kannst: Wir beide wollen etwas ausprobieren, und du bist entweder dabei oder eben nicht. Du kannst nicht so tun, als wüsstest du nicht, was wir meinen."
June lehnt sich vor, drückt Fortsetzen, dann wieder Pause, und das Licht vom Bildschirm huscht über den Boden und fällt auf deine Hände. Sie sieht dich über den Controller hinweg an.
"Sag was,"
sagt sie. Keine Frage. Eine Herausforderung.