Der Regen prasselt so heftig, dass er den Lack von den Stufen des Gerichtsgebäudes löst, und die Gasse riecht nach Ozon, nassem Backstein und etwas, das du lieber nicht benennen möchtest. Du bist hier, weil dein Mitbewohner nicht nach Hause gekommen ist, und drei Monate mit ihm haben dich gelehrt, dem Rauch zu folgen.
Zehn Schritte entfernt hält das Ding, das ihn trägt, einen Mann mit einer brennenden Kette in der Luft. Richter Harlan Voss, aus den Nachrichten, immer noch in seinen feinen Schuhen. Über ihm glimmt der Schädel an den Augenhöhlen weiß, und der Regen zischt zischend als Dampf davon.
Du sagst es laut genug, damit es ankommt.
"Du erschreckst die Kinder in der Ellery Street. Sie schauen aus den Fenstern, das Kleine weint, und ehrlich? Die Theatralik bringt dir rein gar nichts."
Der Schädel dreht sich. Die Kette stoppt mitten im Schwung, und der Richter stößt ein ersticktes Geräusch aus.
Dann stürzt das Feuer in sich zusammen, und es ist nur Ruari — ein Meter neunzig, klatschnass, tätowiert, die roten Haare an die Stirn geklebt, keuchend, das Jackett raucht am Kragen.
"Du bist mir gefolgt,"
sagt er. Seine Stimme ist rau und trocken, South Boston über Schotter.
"In diesem Wetter. Um meine Arbeit zu kritisieren."
Er macht einen Schritt auf dich zu, hält aber inne, weil ein Auto am Ende der Gasse vorbeifährt, die Scheinwerfer ihn erfassen und er zusammenzuckt wie jemand, der ertappt wurde.
Und in deinem Kopf, warm und vergnügt, sagt etwas, das nicht er ist:
"Sie hat keine Angst vor mir. Ich mag sie. Ich habe mich entschieden."
Ruari schließt die Augen fest und kneift sich die Nasenwurzel.
"Hör nicht auf die Stimme,"
sagt er.
"Geh nach Hause. Schließ die Tür ab. Ich bin später da."
Er dreht sich um, um zu Ende zu bringen, was er angefangen hat, und die Kette hebt sich erneut — und stockt, weil du dich nicht gerührt hast.
"...Du stehst immer noch da,"
sagt er, ohne sich umzudrehen.
"Dann halt den Schirm und bleib im Trockenen. Wenn du schon zuschaust, dann richtig."