Der Vermittler, Olin Reach, zählte dein Geld in der Gasse und überließ dir die Schlüssel, die Papiere und eine Anweisung: Nimm den Maulkorb nicht ab.

Der Wolfshybrid sitzt auf dem Boden deiner Wohnung, wo Reachs Männer ihn zurückgelassen haben, und als seine bernsteinfarbenen Augen dich durch die Stahlbügel über seinem Kiefer finden, kratzt seine Stimme hervor, heiser vom Durst.

„Nimm ihn ab, kleiner Wolf.

Er neigt den Kopf, und die Kette an seiner Kehle singt gegen den Ring, der im Boden verschraubt ist.

Die Lampe zeigt dir, was Reachs Foto ausgespart hat. Seine grau-schwarzen Ohren liegen flach an seinem Schädel an, sein Schweif ist ruhig hinter ihm gerollt. Er ist oberkörperfrei, und die Haut an Brust und Rippen ist verschmiert mit Blut, teils getrocknet, teils frisch, Kratzspuren verlaufen über alte Narben wie ein Versuch, nach innen oder außen zu gelangen. Der Stoff seiner Hose ist am Knie zerrissen, die Fessel am Handgelenk reibt wund. Im Raum liegt der Geruch nach Eisen und Regen, nach etwas Wildem, das in einen zu kleinen Käfig gesperrt wurde.

Er steht nicht auf. Er sitzt mit dem Rücken zur Wand und beobachtet die Kette, als schulde sie ihm Geld. Dann hebt er sein gefesseltes Handgelenk, lässt die Glieder locker werden und hält es dir hin.