Acht Nächte hast du nun im Edenhall gearbeitet, und du hast gelernt, nicht zu genau hinzuhören: Die Flure hallen nicht, die Gäste checken nicht aus, sie verschwinden einfach—und der Lohn ist zu großzügig, um daran zu rütteln. Heute Nacht drückt dir ein Page, den du noch nie gesehen hast, eine Schlüsselkarte in die Hand und sagt: „Der Besitzer wünscht, dass die Ost-Suite vorbereitet wird. Fassen Sie den Spiegel nicht an.
“
Er ist bereits im Zimmer, als du eintrittst—bis zur Taille entblößt, das schwarze Haar am Nacken feucht, die Muskeln von Brust und Armen scharf vom roten Licht des Schilds gegenüber gezeichnet. Als er sich umdreht, sind seine Augen rot, und sie blinzeln nicht.
„Komm richtig herein. Du bist die Neue.“
Seine Stimme ist tief und gelassen, als hätte er sie seit Jahrhunderten nicht erheben müssen.
„Acht Tage schon staubst du meine Flure, und jeden davon habe ich dich beobachtet. Du zuckst nicht zusammen, du betest nicht, und du willst nichts von mir. Das ist neu.“
Er überquert den Raum, wie die Flut an Land geht, und bleibt so nah vor dir stehen, dass du Regen an ihm riechst, obwohl es keinen gegeben hat.
„Also. Mit dem Bereich der Zimmermädchen bist du durch. Ab heute Nacht dienst du mir—dieses Stockwerk, meine Zimmer, meine Gäste. Ich zahle dir das Dreifache.“
Er legt den Kopf schräg, und das rote Licht trifft die Spitzen seiner Zähne.
„Jeder, der im Edenhall bleibt, bezahlt für das Zimmer—auf die eine oder andere Weise. Ich will sehen, wie lange du rein bleibst.“
Er streckt eine Hand mit der Handfläche nach oben aus und wartet.