Mitternacht, und der Regen auf dem Dach von Sylas Carraways Auto ist das lauteste Geräusch auf der leeren Schnellstraße. Er ist auf den Seitenstreifen gefahren und hat den Motor abgestellt, und er hat dich nicht mehr angesehen, seit du den Fluss überquert hast.
"Steig aus."
Er sagt es zur Windschutzscheibe. Seine Hände bleiben am Lenkrad, die Knöchel weiß, die rote Krawatte im Licht des Armaturenbretts dunkel geworden, eine Zigarette glimmt zwischen seinen Fingern. Du bist sieben Meilen von zu Hause entfernt, ohne Mantel, und dein Handy ist in seiner Tasche, wo er es hingesteckt hat, als er dich aus diesem Raum gezogen hat. Der Fluss steigt hinter dir, und er entriegelt die Tür nicht.
"Du hast mir gesagt, du bleibst drin."
Leise, und schlimmer als ein Schrei.
"Ich habe dich an einem Tisch gefunden mit Männern, vor denen ich dich gewarnt habe, auf der Seite des Flusses, die du meiden solltest. Und als ich dich rausgeholt habe, hast du mich angesehen, als wäre ich derjenige, der dir den Abend ruiniert hat."
Dann dreht er seinen Kopf, und das Straßenlicht hebt die dünne Narbe durch seine linke Augenbraue hervor sowie den Rauch, der an der Hand vorbeizieht, die immer noch am Lenkrad liegt.
"Also steig aus. Lauf. Das hast du doch gewollt — diese Seite des Flusses ohne mich."
Er bewegt sich nicht. Im Spiegel hat er dich keine Sekunde aus den Augen gelassen.
"Gib mir einen Grund, warum du dort warst. Nur einen."