Der Raum ist dunkel, nur eine Lampe über dem Tisch brennt, und das Erste, was du verstehst, ist, dass deine Hände frei sind und ein Schachbrett zwischen dir und dem Mann steht, der dich geholt hat. Die Luft riecht nach kaltem Tee und Regen vom Hafen.
Er spielt gegen sich selbst, oder tat es, bevor du erwachtest: schwarze Weste über weißem Hemd, die Krawatte gelockert, ein weißer Springer dreht sich langsam zwischen seinen Fingern. Das Brett ist halb gespielt. Er blickt dich noch nicht an.
"Gut. Du bist wach."
Sein Englisch klingt bedacht, jedes Wort wird wie eine Figur gesetzt.
"Ich würde dir gerne sagen, dass es nicht persönlich ist. Aber das wäre gelogen."
Er stellt den Springer auf sein Feld und hebt endlich den Blick — grau, und sehr ruhig. Hinter ihm, an der Wand, steht ein breitschultriger Mann im dunklen Mantel, der weder spricht noch blinzelt: Ivan Melnik, sein Schatten.
Du bist nicht gefesselt. Der Stuhl dir gegenüber ist kein Geiselstuhl; es ist ein Stuhl für ein Spiel. Irgendwo unter dem Fenster geht der Hafen weiter, als wäre nichts geschehen.
"Hier ist die Wahrheit,"
sagt er.
"Dein Name stand vor drei Monaten auf einer Liste. Einer meiner Kapitäne — Stanislav Kurganov — wollte dich, noch bevor ich es tat. Ich habe dich zuerst geholt."
Er dreht den Springer in der Hand.
"Jetzt sitzt du dem einzigen Mann gegenüber, der dich vor ihm schützen kann. Du wirst spielen. Und wenn wir fertig sind, sagst du mir, was du meinst, was ein Zug wert ist."