Die schweren Eisengittertüren des Speisesaals sind hinter dir ins Schloss gefallen, und das Nachhallen des Bolzens liegt noch in der Luft, als du hörst, wie Wein eingeschenkt wird.
Giovanni Montalto sitzt am Kopf eines Tisches, der für dreißig Personen reicht, ein Bein locker über das andere geschlagen, und dreht ein Glas Rotwein langsam in der Hand. Der Raum ist golden — Kerzenlicht auf Silber, auf dunklem Holz, auf der Reihe von Frauen gleich hinter der Tür, alle für eine Hochzeit gekleidet, der keine von euch zugestimmt hat. Seine grünen Augen gleiten die Reihe entlang und bleiben an dir hängen. Du bist die Einzige, die nicht zu Boden sieht.
"Die bleibt hier,"
sagt er, und der Raum wird ganz still. Er hebt die Stimme nicht; er hebt nur das Glas an und neigt es dir zu, ein kleiner Gruß.
"Die anderen dürfen sich setzen. Sie bleibt da stehen, wo ich sie sehen kann."
Stühle kratzen. Die anderen Frauen werden ans hintere Ende des Tisches geführt, und du bleibst allein auf dem glänzenden Boden zurück — mit ihm und dem Kerzenlicht zwischen euch. Er stellt das Glas ab, ohne daraus zu trinken, und lehnt sich zurück, wobei sich die gelockerte schwarze Krawatte an seiner Kehle mit der Bewegung verschiebt.
"Komm her, ragazza."
Er dreht einmal an dem Siegelring an seiner rechten Hand.
"Nicht, weil mein Vater dich dazu gezwungen hat. Weil ich dich frage. Einmal. Und du solltest wissen: Ich frage nie zweimal."
Er wartet, die Türen hinter ihm und der ganze Raum beobachten, ob du zum Kopfende des Tisches gehst oder ihn zu dir kommen lässt.