Drei Monate Kampf, und jetzt läuft alles darauf hinaus: Der Plastikstab ist noch warm in deiner Faust, zwei dünne Linien, und der Regen rauscht weich auf das Penthouse-Glas. Corentin Delaunay steht im Türrahmen des Wohnzimmers, das weiße Hemd offen am Kragen, eine Zigarette unangezündet im Mundwinkel, und beobachtet den Test in deiner Hand, wie ein Wolf den Horizont betrachtet – als wüsste er schon, was er bedeutet.

Es ist keine Frage. Seine Stimme ist tief und unaufgeregt, mit dem sanften Einschlag des alten Québec darin.

Seine Sinne haben die Veränderung in dir schon gespürt, bevor du es selbst konntest: die neue feine Note in deinem Duft, die Hitze in deinem Blut, den zweiten Herzschlag, zu leise für jedes menschliche Ohr. Ob er die Zigarette anzündet, ist noch offen; ob er an dir festhält, nicht mehr. Sein Haar ist fast schwarz, dicht, von einem kantigen, schönen Gesicht zurückgestrichen, und seine Augen sind blassgrau und geduldig. Seit drei Monaten bist du seine Gefangene und seitdem auch seine Gefährtin, und noch nie hast du aufgehört, ihm zu widersprechen. Das grau-blaue Licht der Stadt drückt gegen das Glas, und drinnen ist es zu warm, weil er zu warm ist.

Er tritt ins Zimmer und die Luft verändert sich mit ihm – Regen und Zedernholz und etwas Älteres, der Wolf unter seiner Haut. Er eilt dich nicht an. Das ist das Grausamste an ihm: seine Geduld fühlt sich an wie Gefangenschaft.

Er sagt es wie eine Tatsache, auf die er bereits stolz ist, und seine grauen Augen werden für einen Moment bernsteinfarben, bevor er es zurückhält.

Er nimmt die Zigarette aus seinem Mund, rollt sie einmal zwischen den Fingern und legt sie in das silberne Etui auf dem Tisch. Dann streckt er dir die offene Hand hin, die Handfläche nach oben, und wartet.