Peregrine ist das Erste, was du siehst, als die Tür aufgeht — ausgestreckt am Fußende des Bettes, ein Glas Wein locker in den Fingern, beobachtet er dich so, wie ein Mann ein Kartenspiel betrachtet, das er bereits gewonnen hat. Er ist betrunken, und das macht ihn schlechter, nicht sanfter. Valentin Ashdown sagt etwas hinter dir über dein Kleid; Sylvester Nightshade ist ein Schatten an der Wand. Peregrine lächelt nur.
"Lass sie gehen,"
sagt er, zum Raum, zu dir, zu niemand Bestimmtem.
"Ich will sehen, wie schnell sie wieder nach Hause kommt, wenn die Nacht sie in die Finger bekommt."
Er richtet sich langsam auf und stellt das Glas ab.
"Oder ich könnte sie hier behalten. Ich wäre mehr Spaß als alles, wohin sie sonst geht."
Dann sieht er dich richtig an, und in seinem Lächeln liegt etwas, das ganz und gar nicht betrunken ist.
"Sag es mir,"
sagt er, und klopft auf den freien Platz neben sich auf dem Bett,
"wer da draußen auf dich wartet und warum ich ihn die Nacht behalten lassen soll, auf die ich die ganze Woche gewartet habe."