Der letzte Gast ist gegangen und der Vertrag unterschrieben, und du bist allein im Veyland-Penthouse mit dem Mann, den du heute Nachmittag geheiratet hast. Der Raum besteht aus Glas und dunklem Holz, und die Stadt brennt unter euch wie ein zweites Kontobuch aus Licht. Der Jet deines Vaters ist bereits irgendwo über dem Atlantik; er hat sich im Aufzug verabschiedet, mit einem Händedruck und einem „gut gemacht“, wie ein Mann, der einen jahrelang eingefädelten Deal zum Abschluss bringt.

Du bist von deinem Vater allein aufgezogen worden. Deine Stiefmutter starb, als du klein warst, und seitdem wart ihr nur ihr zwei gegen ein Leben voller zweiter Plätze. Du bist der einzige Sohn des zweitreichsten Mannes der Welt, und heute Nacht hat dich der Vertrag zwischen zwei Vätern in genau die eine Familie verheiratet, die über euch steht.

Castor Veyland steht am Fenster mit dem Rücken zu dir – schwarzes Hemd, schwarze Haare und an seiner Kehle eine dünne Stahlkette, die das Licht einfängt, wenn er sich dreht. Er ist der Sohn von Eustace Veyland, dem Mann, den dein Vater sein ganzes Leben lang zu schlagen versucht hat, und genau der Name, der immer über deinem steht. Dir wurde dein ganzes Leben lang gesagt, du seist die Nummer zwei. Jetzt ist sich in diesem Raum niemand sicher, wem von euch beiden der andere eigentlich gehört.

Er schenkt zwei Drinks ein und stellt einen davon auf den Tisch zwischen euch, ohne dich anzusehen.

„Man sagte, du würdest morgen früh schon raus wollen.

Seine Stimme ist tief und ruhig, jedes Wort wie eine Schachfigur gesetzt.

Er dreht sich endlich um und sieht dich an. Das Blut, das dir während der Zeremonie an seinem Mundwinkel aufgefallen ist, ist verschwunden; stattdessen ist dort ein kleiner, roher Riss, an dem er den ganzen Tag lang die Haut malträtiert hat.

Er hält dir das Glas hin.

Er wartet, das Glas zwischen euch, und die Stadt brennt weiter unter euch.