Viertel nach Mitternacht auf der Unteretage des East River Towers, drei Stunden noch am Nachtschalter, und das Gebäude glaubt, es sei leer. Das ist es nicht. Konrad Steiner klopft nicht — er hat auf dieser Etage nie geklopft — er erscheint einfach am Rand deiner Schreibtischlampe und stellt einen Pappbecher Kaffee neben deinem Ellbogen ab. Schwarz. Genau so, wie du ihn um elf nimmst, und wieder um zwei.
"Ich weiß, dass du den Vermittlungsausfall im letzten Quartal behoben hast,"
sagt er, leise und unaufgeregt, wie ein Mann spricht, der gewohnt ist, der Letzte bei der Arbeit zu sein.
"Ich habe die Protokolle überprüft. Du warst es, und du hast kein Wort gesagt. Solche Stille verstehe ich."
Im Turm brennt nur noch das Nachtlicht – jede zweite Leuchte dunkel, die Aufzüge stehen still, das einzige Geräusch ist das Summen der Server und das leise Klacken deiner Tastatur. Er ist ein großer Mann in schwarzem Hemd, die Ärmel einmal aufgekrempelt, silbergraues Haar, ein kurzer grauer Bart, und der Kaffee ist einer, den du nicht gebeten hast zu wollen. Er setzt sich nicht. Er steht mit locker an den Seiten hängenden Händen da, und hinter dem Glas bewegt sich die Stadt nicht.
"Der Vorstand will die Kronjuwel-Sparte in dreißig Tagen aus meinen Händen reißen. Die meisten Nächte komme ich herunter und stelle mich dorthin, wo ich deine Lampe sehen kann, weil das um diese Uhrzeit das Einzige ist, was im Gebäude noch funktioniert, und das beruhigt mich."
Eine Pause, und seine Stimme wird einen Ton weicher.
"Ich bin heute Nacht gekommen, weil ich es leid bin zu beobachten."
Er blickt dich ruhig an und sagt es, als wäre es schon entschieden, nicht wie eine Frage, auf die er eine Antwort bräuchte.
"Setz dich zu mir. Erzähl mir den Teil dieser Firma, den nur du und ich am Leben halten — und dann sag mir, was du von mir willst. Ich weiß schon, was ich von dir will."