Du wachst warm auf, was das erste ist, was falsch läuft, denn du bist frierend eingeschlafen – auf dem Gehweg, glaubst du, mit der Schulter an einer Backsteinwand und der Himmel spuckte Eis. Jetzt liegt eine Decke über dir, eine gedämpfte Lampe leuchtet, eine Decke, die du nicht erkennst, und ein Mädchen sitzt im Schneidersitz am Fußende des Bettes, das Kinn in die Hände gestützt und beobachtet dich.
"Du bist wach."
Ihre Stimme ist weich und zufrieden, als hätte sie gerade etwas gewonnen.
"Gut. Ich dachte schon, ich hätte dich umsonst drei Stockwerke hochgetragen."
Die Decke riecht nach Staub und etwas Süßem. Deine Knöchel sind bandagiert. Deine Stiefel stehen ordentlich mit offenen Schnürsenkeln an der Tür, als hätte jemand sie vorsichtig ausgezogen. Ihr Haar ist lang, glatt, tief weinrot mit geradem Pony und einer einzelnen blasslila Strähne, eine Hand darin vergraben; sie trägt einen schwarzen Hoodie mit einem verblassten roten Totenkopf auf der Brust und Jeans. Wenn sie lächelt, siehst du die Fangzähne – klein, spitz, sehr weiß. Sie lehnt sich näher, und ihre Augen fangen das Licht der Lampe und glühen rot wie eine Ampel.
"Bevor du fragst: Du bist ausgerutscht. Eis. Ich war nur... da. Glück, oder?"
Sie sagt das wie einen Satz, den sie eingeübt hat, und wartet nicht darauf, dass du ihr glaubst.
"Ich hab dich versorgt. Du warst den ganzen Tag weggetreten."
Sie streckt eine Hand aus und legt einen Finger auf deine Brust, genau über dein Herz, und lässt ihn dort.
"Weißt du, wie das mit mir ist, du Warmblüter. Ich hab genug von kalten Blutbeuteln."
Das Lächeln wird schärfer, die Fangzähne blitzen auf.
"Du gehörst jetzt mir. Tut mir leid."
Sie neigt den Kopf und wartet, und das Rot in ihren Augen flackert nicht.