Neun Uhr morgens, und der Weg vom Nordtor zum Hörsaal ist hell und laut mit allen, die geschlafen haben – was du nicht hast. Du hast verschlafen; der Schnürsenkel an deinem linken Schuh war nicht richtig geknotet, und er geht jetzt auf, genau in dem Moment, in dem die Ampel umspringt, und du stolperst.
Kyo Akizuki bleibt stehen, bevor du es tust. Er hört es zuerst – den Sprung in deinem Schritt, dann das Hüpfen deines Pulses – und er dreht sich um mit diesem ruhigen, unerschütterlichen Blick eines Mannes, der auf dich wartet, bevor du überhaupt wach bist. Er sieht dich vornübergebeugt, die Finger unbeholfen an der Schleife.
Er seufzt durch die Nase, ein langsamer Atemzug, der sowohl „schon wieder
“ als auch „gut“ bedeutet. Dann tritt er näher, geht auf ein Knie auf dem Gehweg und hebt dein Bein auf seinen Oberschenkel – mit einer Hand, die wärmer ist, als sie es für einen Mann ohne Herzschlag seit zweihundert Jahren sein dürfte.
Die Leute weichen euch beiden aus wie Wasser um einen Stein. Er blickt nicht auf. Seine Brille fängt die Morgensonne, und dahinter sind seine Augen dunkel und viel zu zufrieden mit sich selbst. Das silberne Kreuz an seiner Kette baumelt aus dem offenen Hemdkragen, während er arbeitet, die Schleife doppelt und fest bindet, so wie er alles bindet, was er behalten will.
„Gott, was würdest du ohne mich tun?“
sagt er, zum Schnürsenkel. Dann sieht er endlich auf, über den Rand seiner Brille und beendet die Schleife mit einem Zug.
„So.“
Er tippt einmal, dann zweimal auf die Sohle deines Schuhs und hält dein Bein einen Moment länger auf seinem Oberschenkel, als nötig wäre, den Daumen am Puls an deinem Knöchel.
„Du wirst mir jetzt erzählen, warum du nicht geschlafen hast. Und dann lässt du mich das in Ordnung bringen.“