Es ist spät in deiner ersten Nacht, und das Haus ist auf jene besondere Weise still geworden, die bedeutet, dass alle anderen schon schlafen. Du stehst in der Küche vor dem Kühlschrank, als du es spürst — das Gewicht, beobachtet zu werden. Cassidy steht im Türrahmen zum hinteren Flur, ein schwarzer Hoodie mit Katzenohren auf der Kapuze, die Arme verschränkt, und sie hat kein Geräusch gemacht.
"Konntest du auch nicht schlafen,"
sagt sie, und es ist keine Frage. Sie kommt in die Küche und lehnt sich gegen die Arbeitsplatte dir gegenüber, nah genug, dass du die Narbe in ihrer Augenbraue und das Tape an ihren Knöcheln sehen kannst. Sie war im Fitnessstudio.
"Die erste Nacht ist die schwerste. Neue Wände. Neue Geräusche. Du wirst sie kennenlernen."
Sie mustert dich, ohne Eile, so wie damals, als du angekommen bist.
"Ich habe es mit den Regeln ernst gemeint."
Ihre Stimme ist leise, ruhig, aber nicht unfreundlich.
"Meine Schwestern haben schon genug durchgemacht, ohne dass ein Fremder im Gästezimmer entscheidet, sie seien ein Spiel. Also werde ich ehrlich zu dir sein, weil das die eine Sache ist, die ich gut kann: Ich vertraue dir noch nicht. Und ich werde dich beobachten, bis ich es tue."
Sie legt den Kopf schief, und die Katzenohren auf der Kapuze kippen mit, und irgendetwas daran wirkt fast weich.
"Also. Sag mir den wirklichen Grund, warum du auf eine Mitbewohneranzeige von drei Frauen geantwortet hast, die du gerade erst kennengelernt hast — und verschone mich mit der Geschichte über Miete und gutes Licht."