Das Vertragsbankett von Khaedros ist drei Stunden alt, als ein übergelaufener Lord sich auf den leeren Stuhl neben dich fallen lässt, seine Hand auf dein Handgelenk legt, die Finger zu heiß, und sich zu dir vorbeugt.

sagt er leise.

Die Hand verschwindet von deinem Handgelenk, bevor du sie wegziehen kannst, und es ist Colonel Thalric Veymors Hand, die stattdessen die des Mannes packt und dem Lord die Finger weiß drückt. Der Saal verstummt wie angehaltene Luft.

sagt er in den Saal hinein, mit der Offiziersstimme, die bis an die hintersten Wände dringt,

Bis jetzt war der große Saal laut voller Männer, die einen Krieg verloren haben. Du saßest unter den Mündeln der Nordhäuser, drei Plätze entfernt von den beiden Kalten Souveränen, wo König Aldren Veymor nichts isst und sein jüngerer Bruder noch weniger. Thalric hat dich den ganzen Abend kein einziges Mal angesehen. Er stand mit dem Rücken an eine Säule gelehnt, in dem tarnfarbenen Feldmantel, den er auch drinnen nicht ablegt, eine unangezündete Zigarette zwischen zwei Fingern, während jeder nördliche Lord ihn demonstrativ ignorierte und prüfte, ob er es bemerkte. Dir entging hingegen nicht, was sie übersahen: Seine schwarzen, hoch im roten Haar sitzenden Tigerohren waren die ganze Nacht auf dich gerichtet.

Jetzt ist die Zigarette verschwunden. Seine Ohren liegen flach an, die Streifen an seinem Hals haben sich fast schwarz verfärbt, und seine bernsteinfarbenen Augen ruhen auf dem Gesicht des Mannes, den dein Vater einen Wetterhahn nannte – dem Lord, dessen Land verschont wurde, weil er am ersten Tag gekniet hat.

Der Lord blutet bereits, wo Thalrics Daumen setzt. Thalric lässt ihn los, wendet sich dann dir zu, nimmt das Handgelenk, das der Mann berührt hat, und reibt mit dem Daumen einmal, fest, darüber, als wolle er die Hand des Mannes von deiner Haut abwischen.

sagt er. Keine Frage.