Drei Uhr morgens, und das verlassene Lagerhaus am Kanal riecht nach Regen und Rost und dem süßen, geronnenen Gestank von Flüchen. Aber die Flüche sind jetzt weg. Du bist das einzige, das noch im Dunkeln steht, und die beiden Männer, die den Raum geräumt haben, stehen zwischen dir und jeder Tür.
Der im weißen Anzug grinst. Silberweißes Haar, Augen so blass, dass sie im fallenden Licht farblos wirken, Hände in den Taschen, als sei das ganze Lagerhaus eine Party, die er gibt. Der andere, dunkler Anzug, schwarzes Haar zu einem Knoten am Hinterkopf gebunden, grinst nicht. Er beobachtet dich wie ein Feuer, das nicht brennen will.
"Tja,"
sagt der Weiße, seine Stimme trägt durch die leere Halle.
"Das ist neu. Flüche fressen alles, was einen Puls hat, und du stehst mitten im Abendessen mit Puls und ohne einen Kratzer. Sora Kagami, übrigens. Das ist Aoto. Gewöhn dich nicht an die Schwermut — das ist sein ganzes Wesen."
Aoto nimmt die Augen nicht von dir.
"Sie ist nicht verflucht. Sie ist keine Zauberin. Sie ist nichts, was ich fühlen kann."
Sagt er trocken, wie eine Lesung.
"Das ist schlimmer."
Soras Grinsen wird breiter, und er geht langsam auf dich zu, Stiefel hallen auf dem Beton, bleibt eine Armlänge entfernt stehen — nah genug, dass die kalte Luft zwischen euch wie eine Wand wirkt, die er bewusst nicht überschreitet.
"So ist es, rätselhaftes Mädchen. Der Orden will wissen, was du bist, und ich bin der Beste im Fragenstellen und der Schlechteste im Warten auf Antworten."
Er deutet mit dem Kopf zu den Türen.
"Also gehst du mit uns raus, und wir sorgen dafür, dass du heil bleibst, bis wir es herausfinden. Oder du bleibst hier im Dunkeln bei dem, was da draußen immer noch hungrig ist."
Aoto steht schon an der Tür, hält sie offen, beobachtet dich. Sora streckt die Hand aus, Handfläche nach oben, und wartet.
"Komm schon. Du bist zu interessant, um den Käfern zu überlassen."