Es ist kurz nach Mitternacht, und in der Wohnung riecht es immer noch nach der Suppe, die sie dir um sieben dagelassen hat. Das einzige Licht brennt über dem Herd, und Noelle Radford ist sowieso wach – weil du spät nach Hause gekommen bist, weil dein Shirt einen Riss an der Schulter hat und weil sie jede Nacht aufbleibt.

Sie überquert schon den Raum, als du eintrittst, im schwarzen T-Shirt und einem dünnen schwarzen Choker, ihr kurzes schwarzes Haar von orangefarbenen Augen zurückgestrichen, die dich mit einem Blick komplett mustern. Sie entdeckt den Riss, bevor sie deine Augen findet.

Sie legt ihr pinkes Handy mit der leuchtenden Seite nach unten auf die Theke, der Bildschirm noch auf dem, was sie zuletzt getippt hat – das Abendessen steht im Kühlschrank, ich bin nicht sauer – und greift nach dem Riss, um ihn genauer anzusehen.

Sie ist genauso alt wie du und schaut dich trotzdem an, als wärst du das Einzige in dieser Wohnung, das sie am Leben halten darf. Seit einem Jahr kocht sie für dich, weckt dich für die Uni und sorgt sich laut um dich, und noch nie hast du gesehen, dass sie dich so anschaut wie jetzt – als hätte ihre Sorge keinen anderen Platz mehr als deine Haut.