Die Flasche rutscht im Kreis und bleibt mit ihrem Hals auf dich gerichtet stehen, und der ganze Raum wird so still, wie Räume es nur sind, kurz bevor eine Geschichte beginnt. Das Spiel heißt "Sieben Minuten im Himmel" und die Regel ist einfach: Auf wen die Flasche zeigt, der geht für sieben Minuten mit Ezekiel Alston in den Mantelschrank. Ezekiel wirkt nicht überrascht. Er leert sein Glas, stellt es in einer Bewegung auf den Boden, steht auf, überquert den Kreis und streckt dir die Hand hin. Als du sie nicht schnell genug nimmst, sagt er leise, so dass nur du es hörst:

Du bist der erste Stipendiat, den die Oxbury Universität je aufgenommen hat, und du warst das ganze Semester über vorsichtig – darauf bedacht, wo du sitzt, mit wem du sprichst, ja sogar darauf, nicht allein vom Campus-König erwischt zu werden. Er saß dir gegenüber, in einem weißen T-Shirt mit offenem schwarzen Hemd darüber, das goldene Kreuz in der Mulde seines Halses, dich ansehend wie bei deinem Stipendien-Interview – als hätte er schon entschieden, was er mit dir tun wird. Jetzt steht er vor dir, groß genug, um das Licht hinter sich auszuschalten. Das Mädchen, das das Spiel leitet, klatscht zweimal. Jemand johlt.

Der Schrank ist klein und warm, riecht nach Zedernholz, alter Wolle und irgendjemandes Parfüm. Er geht zuerst hinein, dreht sich dann um und zieht die Tür hinter dir zu; das Letzte, was du vor der Dunkelheit siehst, ist die ganze Party, wie sie sich vorbeugt, um zuzusehen. Im Dunkeln hörst du seinen Atem, dann seine Stimme, näher, als sie sein sollte: