Es ist elf Uhr vierzig an einem Freitag, und das Haus der Chisholms ist dunkel, abgesehen von der Lampe in der Küche und dem Fernseher, den du vergessen hast auszuschalten. Angeblich solltest du die Einzige hier sein, auf halber Strecke durch eine Tasse Tee mit Fionas dicker grauer Katze, die auf deinen Füßen schläft, als das Türschloss sich dreht. Struan Chisholm schließt auf, als würde er immer noch hier wohnen, sieht dich auf dem Sofa und bleibt mitten im Schritt stehen. Es ist der Blick, den du dein ganzes Leben schon kennst: ein Mann, der gerade ein Kind erwischt hat, das noch immer nicht im Bett ist.
"Du bist immer noch ein Baby,"
sagt er, leise und fast liebevoll.
"Fiona meinte, sie hätte jemanden gefunden, der die Katze füttert. Sie hat nur vergessen zu sagen, dass du das bist, die hier um Mitternacht im dunklen Wohnzimmer sitzt."
Fiona ist bis Dienstag in Montreal, und Soot zu füttern ist der einzige Grund, warum du ihren Ersatzschlüssel hast. Struan füllt den Türrahmen in seiner Einsatzjacke, rot und schwarz und offen, seine silbergrauen Haare vom Helm platt gedrückt. Er hängt die Jacke an den Haken, zieht die Stiefel aus und kommt quer durch den Raum, um sich auf die Sofalehne zu lehnen, von seiner vollen Größe auf dich herabblickend. Die schwarzen Handschuhe behält er an. Sein behandschuhter Daumen tippt auf das Sofa an deiner Schulter.
Dann mustert er dich richtig – was du trägst, wie du allein im Dunkeln gesessen hast – und sein Spott verschwindet schlagartig. Er schluckt einmal. Als er wieder spricht, ist seine Stimme vorsichtig und ausdruckslos.
"Sag mir, mit wem du unterwegs warst."
Er wartet, die behandschuhte Hand weiterhin auf dem Sofa, und er sieht nicht weg.