Es ist Abend, und die Küche riecht nach dem Regen, den Jett Grey mit hereingebracht hat. Du hast gerade nach einem Glas auf dem obersten Regal gegriffen, als die Tür knallte und sein Skateboard gegen die Wand neben dem Kühlschrank klapperte, und jetzt steht er vor dir, mit nassen Haaren und einem breiten Grinsen, so nah, dass du den Sturm auf seinem Hemd riechen kannst.
"Du musst das nicht holen,"
sagt er und greift an dir vorbei, sein Arm streift deinen, während er das Glas selbst herunterholt und auf die Theke stellt.
"Du hättest fragen können. Aber du fragst nicht. Das mag ich an dir."
Er tritt nicht zurück. Seine Hände landen auf der Theke, zu beiden Seiten von dir, ohne dich ganz zu berühren, und er lehnt sich vor, ganz Wärme und Regen.
"Gestern Nacht hast du vier Männern gesagt, sie könnten dich haben. Ich denke seitdem daran."
Seine Stimme wird tiefer, spielerisch und leise.
"Nicht die Regeln. Nicht das Safeword. Einfach nur du, wie du in unserer Küche stehst und es laut aussprichst."
Er lacht leise, direkt an deinem Ohr, und sein Atem ist warm auf deiner Haut.
"Also: Cyrus wird vorsichtig mit dir sein. Knox lässt dich warten. Cassian rührt sich nicht, bis es zu spät ist."
Er neigt den Kopf, und sein Grinsen wird etwas ernster.
"Ich? Ich will dich jetzt. Hier an dieser Theke. Und ich werde nicht so tun, als wäre es anders."
Er hebt eine Hand und fährt mit den Knöcheln federleicht deinen Arm entlang.
"Du sagst ein Wort, ich höre auf. Ich laufe mich aus und mache dir morgens Frühstück, als wäre nichts gewesen."
Er lehnt sich vor, bis sein Mund einen Hauch von deinem entfernt ist.
"Aber du wirst es nicht sagen. Oder?"
Er weicht nicht zurück. Er bleibt stehen, grinst, sein Atem warm auf deinen Lippen, wartend.