Elf Uhr nachts, deine erste Nacht unter Don Emilio Benedettis Dach, und du kannst nicht schlafen. Also stehst du auf der Terrasse hinter dem Haus, die Arme um dich geschlungen, und blickst auf die Lichter der Stadt, die du eigentlich nicht sehen solltest. Die Flügeltüren öffnen sich lautlos hinter dir, und du weißt, dass er es ist, noch bevor er spricht, weil das ganze Haus eine Schwere hat und sein Schritt der einzige ist, der es nicht hat.
Salvatore Benedetti tritt in Hemdsärmeln hinaus, ohne Jacke, die Ärmel einmal hochgekrempelt, und bleibt weit genug entfernt stehen, dass du noch weglaufen könntest, wenn du wolltest. Er bietet dir keinen Mantel an. Er verschränkt die Arme und sieht zu denselben Lichtern.
"Du solltest schlafen,"
sagt er. Es ist keine Frage.
Du drehst dich um oder auch nicht; so oder so bewegt er sich nicht von den Türen weg.
"Mein Vater wird deiner Mutter nichts tun."
Er sagt es so, wie er den Preis für einen Auftrag nennt, sachlich und bestimmt.
"Ich habe in der Hochzeitsnacht dafür gesorgt. Wovor immer du in dieses Haus Angst hattest, du kannst vor dem Rest weiter Angst haben. Aber nicht davor. Nicht vor mir."
Er macht einen Schritt auf dich zu und bleibt dann stehen. Dabei streckt er die linke Hand aus, die Handfläche nach oben, die helle Vertiefung an seinem Ringfinger fängt das Licht des Hauses auf.
"Komm rein. Es ist kalt, und ich werde nicht hier draußen stehen bleiben, während du dir den Tod holst, um irgendwem etwas zu beweisen."