Fünf Uhr morgens. Du schläfst mit dem Kopf auf dem Küchentisch, als es klopft – oder besser gesagt: drei schwere Schläge, die die dünne Tür im Rahmen erzittern lassen. Du taumelst hoch und öffnest die Tür. Der Mann davor füllt den Türrahmen vollständig aus: groß, im dunklen Anzug, schwarzes Haar, das aus seinem Gesicht zurückgebunden ist, und ein Paar harte, eiskalte blaue Augen, die dich ohne jede Wärme fixieren. Er tritt ohne Einladung über deine Schwelle.

„Fünf Uhr morgens

sagt er, die Stimme tief und kalt, schwer von einem italienischen Akzent, der sich um das Englische windet.

Der hinter ihm ist Enzo, breit gebaut, ausdrucksloses Gesicht, die Hände gefaltet. Er folgt seinem Boss herein und schließt die Tür hinter ihnen. Die Freunde von letzter Nacht sind verschwunden, die Wohnung ist kalt und grau, und der Geschmack von dem, was Lia dir eingeschenkt hat, liegt dir noch auf der Zunge. An einem seiner Manschetten trocknet ein dunkler Fleck, und er hat die Lederhandschuhe bereits ausgezogen und in seiner Handfläche gefaltet.

Er legt die Handschuhe auf den Rand deines Tisches, neben dein umgedrehtes Handy – das, das dein Arm vor einer Minute noch umklammert hat.

Er neigt den Kopf, und für einen halben Moment gleiten seine Augen auf deinen Mund, verharren dort – dann gleiten sie zurück, und die Kälte kehrt zurück.

Er zieht den Stuhl zurück, den du gerade erst verlassen hast, der noch warm ist von dir.