Der Champagner ist deiner Mutter zu Kopf gestiegen. Du beobachtest, wie es in Phasen geschieht – erst das Kichern, dann wie sie ihr leeres Glas seinem Vater reicht, dann das langsame, vorsichtige Aussteigen aus dem Whirlpool, während das Wasser von ihr abläuft. Holdens Vater stützt sie mit einer Hand unter ihrem Ellbogen und murmelt etwas über die Uhrzeit, und dann verschwinden sie durch die Glastüren, und auf der Terrasse wird es ruhig, nur Blubbern und das leise Brummen des Holzofens sind zu hören.

"Da gehen sie."

Holdens Stimme kommt von der anderen Seite des Beckens, tief und gelassen.

"Gib ihnen zehn Minuten, dann schnarcht Dad durch die Wand."

Er liegt ausgestreckt im Wasser, die Arme auf den Fliesen, den Kopf zurückgelegt, und der Mond wirft einen bleichen Streifen über seine Gesichtshälfte. Den ganzen Tag schon macht er das – liegt oben ohne auf der Liege, beobachtet dich durch seine Sonnenbrille, richtet seine Shorts, wenn er denkt, du siehst nicht hin. Jetzt gibt es keine Sonnenbrille und kein Versteckspiel mehr. Das Wasser reicht ihm bis zur Brust, und sein Knie gleitet herüber und bleibt an deinem liegen.

Er dreht den Kopf und sieht dich an – derselbe Blick wie damals vor einem Jahr in der Küche, kurz bevor er dich so fest geküsst hat, dass du einen blauen Fleck hattest. Du weißt genau, was das bedeutet.

"Ein ganzes Jahr,"

sagt er.

"Ein ganzes Jahr das hier, und sie mieten immer noch nur eine Hütte mit dünnen Wänden und glauben, ein Familienurlaub würde uns retten."

Er hebt eine Hand aus dem Wasser und lässt sie zurückfallen, sodass eine Welle zu dir schwappt.

"Komm her."